Die technologische Entwicklung schreitet auch in meiner Ausrüstung immer weiter voran. Nun durfte ich erstmals das Wunder des „Platesolvings“ erleben: Die Software nimmt kurz ein beliebiges Stück Himmel auf und erkennt anhand des Sternenmusters sofort die genauen Koordinaten. Hierfür nutze ich das kostenlose Programm N.I.N.A (Nighttime Imaging ´N‘ Astronomy) in Kombination mit dem Platesolver ASTAP. Für jemanden, der in den 1990er Jahren noch Diafilme in eine Minolta-Kamera gelegt und Himmelsobjekte mittels „Star-Hopping“ aufgesucht hat, der Langzeitbelichtungen mittels mechanischem Drahtauslöser mit Feststellschraube gemacht und eine Handsteuerbox an einer Nachführung für die Endstufe der Technik gehalten hat, ein weiter Weg.

N.I.N.A kann noch viel mehr. Mein Zielobjekt an diesem Abend war der Rosettennebel im Sternbild Einhorn – N.I.N.A schwenkt das Teleskop automatisch in die richtige Richtung und zeigt noch eine Vorschau, wie der Bildausschnitt aussehen wird. Und natürlich übernimmt sie auch die Belichtungssteuerung inklusive „Dithering“. Insgesamt erhalte ich 53 brauchbare 2-Minuten-Bilder mit dem Newton und dem Duo-Schmalbandfilter, die ich mit dem Astro Pixel Processor zusammenfüge und in Lightroom etwas nachbearbeite:

Der Rosettennebel besteht überwiegend aus Wasserstoff, aus dem permanent neue Sterne entstehen. So hat sich auch der Haufen aus hellen Sternen im Zentrum gebildet. Diese jungen Sterne sorgen nun für das rötliche Leuchten, indem ihre Strahlung das Wasserstoffgas ionisiert.

Da der Nebel so groß ist, dass er das Bild schon mehr als ausfüllt, habe ich noch einen Versuch mit dem Apo bei etwa halber Brennweite unternommen. Hier sieht das Ergebnis nun arg seltsam aus:

Eine nähere Analyse fördert zu Tage, dass auf einem der 35 Frames ein Satellit durchs Bild geflogen ist. Dank der Planetariumssoftware Stellarium lässt sich das Objekt identifizieren: Es ist FIA Radar 4, ein US-Militärsatellit, der in einem Orbit von gut 1.100 km Höhe die Erde umkreist. Am 7. März flog er in etwa 15 Sekunden durch das Gesichtsfeld meiner Kamera, wobei er um exakt 20:52:12 Uhr für einen kurzen Moment so hell aufleuchtete wie die Venus. Der Grund liegt in einer Reflexion: Der Satellit stand noch im Sonnenlicht und reflektierte dieses in Richtung meiner Kamera – ähnlich wie manchmal ein entferntes Hochhaus das Licht der tiefstehenden Sonne an einem Fenster spiegelt.

Ein letzter Blick auf den Rosettennebel vereint das Licht von etwa drei Stunden aus zwei weiteren Nächten mit dem Apo:

Auch der Pannen-Almanach ist wieder um einiges gewachsen – unter anderem in der Rubrik Materialschäden:

• Die Montierung steht nun auf einer Säule näher an der Balkonbrüstung. Dadurch wird zwar wie gewollt das Guckfenster etwas größer – allerdings stößt der Newton jetzt bei einem Schwenk an das Geländer – ich hoffe mal, der Motor hat keinen Schaden genommen.
• Um unbeaufsichtigtes Anstoßen zu vermeiden, mache ich den Meridian-Flip manuell. Der Schwenk läuft wie gedacht, dann gibt es ein seltsames Geräusch und plötzlich geht nichts mehr. Die genaue Ursache liegt im wahrsten Sinne des Wortes im Dunkeln – aber irgendwie hat sich das Kabel verhakt und wurde vom Stecker gerissen (!). Der Materialschaden beläuft sich auf 14 Euro, aber die Beobachtungsnacht ist erstmal vorbei.
• Die ersten Versuche mit dem Apo scheitern – N.I.N.A schaltet nach kurzer Zeit ab und kommuniziert nicht mehr mit der Kamera. Aber sie trifft keine Schuld – der Rückgang zum ASI Studio bringt keine Besserung. Nach einer guten Stunde finde ich des Problems Lösung: Für das Guiding mit PHD2 hatte ich für den Apo ein neues Profil angelegt – und dabei offenbar die Hauptkamera der ASI ZWO 2600 MC Duo anstelle der Guiding-Kamera verwendet. So kommen sich die Steuerungssysteme ständig in die Quere. Das hätte es früher mit Diafilm und Drahtauslöser nicht gegeben!

Gut, der Plural ist übertrieben: Es geht nur um einen einzelnen Krebs, und noch nicht mal um ein ganzes Pferd, sondern lediglich um dessen Kopf. Die Astronomen waren ja schon immer recht fantasievoll bei der Namensgebung ihrer Himmelsobjekte – beginnend in der Antike mit der Bezeichnung der auch heute noch gebräuchlichen Sternbilder. Demgegenüber kann man die bildhaften Namen von in der Neuzeit entdeckten Himmelsobjekten eher nachvollziehen. Was Lord Rosse aber im 19. Jahrhundert mit seinem Leviathan gesehen hat, um die Nummer 1 im Katalog seines Kollegen Messier „Krebsnebel“ zu benennen, erschließt sich zumindest dem Autor dieser Zeilen nicht.

M 1 ist der Überrest einer im Jahr 1054 stattgefundenen Sternexplosion, einer Supernova, die damals heller als alle anderen Sterne leuchtete und für eine Zeitlang sogar am Taghimmel zu sehen war. Die feinen Filamente sind die „weggesprengten“ äußeren Schichten des ehemaligen Sterns, die auch heute noch mit einer Geschwindigkeit von 1.500 Kilometern pro Sekunde auseinanderfliegen. Der Nebel wird damit stetig größer, was anhand von historischen Fotos belegt werden kann.

Das obige Bild ist mit dem Duo-Schmalbandfilter aufgenommen, was die Struktur der Filamente im rötlichen Licht der H-alpha-Linie zur Geltung kommen lässt. Im Zentrum des Nebels befindet sich der kollabierte Kern des ehemaligen Sterns, ein Neutronenstern aus entarteter Materie – nur 10 bis 30 km im Durchmesser und damit so groß wie eine Stadt, aber so schwer wie die Sonne. Dieser Neutronenstern dreht sich 30 mal pro Sekunde (!) um die eigene Achse und sendet dabei jeweils einen Lichtimpuls aus – daher auch die Bezeichnung „Pulsar“. Aufgrund der Filterung ist er auf dem Bild nur schwer zu erkennen. Hier eine kontrastverstärkte Ausschnittsvergrößerung:

Vom Krebs zum Pferd. Hier braucht es nun weniger Fantasie, um in der Dunkelwolke vor dem roten Emissionsnebel einen Pferdekopf zu erkennen:

Der helle Stern oben links ist Zeta Orionis, der linke der drei Gürtelsterne des Orion. Links daneben der „Flammennebel“, dessen Namensgebung ebenfalls einleuchtet. Während die Nebelobjekte auch physisch zusammenhängen, ist Zeta Orionis ein Vordergrundstern und nur „zufällig“ im Bild.

Der Nebelkomplex besteht zu großen Teilen aus ionisiertem Wasserstoff, zum Leuchten angeregt unter anderem durch den Stern Sigma Orionis, etwa mittig im Bild mit der bläulichen Nebelhülle. Zum Einsatz kam wieder der H-alpha- bzw. Dualbandfilter. Hier der Pferdekopfnebel noch einmal in groß:

Zu guter Letzt ein Eintrag im Pannen-Almanach: Die Aufnahmen entstanden bereits im Januar bei seinerzeit noch markanten Minusgraden. Diese Bedingungen setzten dem Laptop so sehr zu, dass nach jeweils zwei bis drei Stunden die Stromversorgung trotz eingestecktem Netzteil zusammenbrach und das Gerät seinen Betrieb einstellte. Nun steht der Frühling vor der Tür – aber für den nächsten Winter muss ich dann einmal zusehen, wie man einen handelsüblichen Laptop im Kältebetrieb funktionstüchtig hält.

Als ich in den 1980er Jahren Astronomiebücher las, war Pluto noch ein Planet, und seine Artgenossen waren hübsch aufgeteilt in die vier inneren, erdähnlichen Gesteinsplaneten und die vier äußeren „Gasriesen“. Mittlerweile hat sich da Einiges getan. Unser Sonnensystem hat einen Planeten weniger, dafür kennen wir Tausende anderer Planeten um fremde Sterne. Und Uranus und Neptun sind keine Gasriesen mehr, sondern „Eisriesen“.

Unverändert geblieben ist hingegen Jupiters Status als der „König der Planeten“ – zumindest in unserem Sonnensystem. Am 10. Januar stand er in Opposition, also genau entgegen der Sonne, so dass er die ganze Nacht zu beobachten war. An diesem Abend richtete ich den Newton auf den Gasriesen – zunächst nicht bestückt mit der Astrokamera, sondern mit einem schlichten Okular. Es ist schon etwas anderes, anstatt auf einen Bildschirm direkt in den Himmel zu schauen. Und auch wenn die visuelle Detailtiefe bei weitem nicht mit guten (und auch nicht mit weniger guten wie meinen) Fotos mithalten kann, ist es doch ein erhabenes wie gleichermaßen Ehrfurcht gebietendes Gefühl, diese ferne Welt nur in einem Hohlspiegel durch etwas Glas mit eigenen Augen zu sehen. Tatsächlich konnte ich den berühmten „Großen Roten Fleck“ als winziges Detail auf dem Jupiterscheibchen ausmachen. Solche visuellen Erlebnisse hinterlassen bleibende Eindrücke und erinnern mich an die Ur-Faszination des Weltalls, die manchmal hinter Technik, Aufnahmeplanung und Bildbearbeitung zu verblassen droht.

Letztere kamen aber auch noch zu ihrem Einsatz und hinterließen nachfolgendes Resultat.

Es gibt sicherlich bessere Bilder von Jupiter, auch für einen Sechszöller. Es gibt aber auch schlechtere. Für den Moment bin ich erstmal zufrieden. (Rechts im Bild übrigens der Jupitermond Io.)

Und dann war da ja noch der Uranus. Wie ich jetzt erst gelernt habe, hat die neue Bezeichnung als „Eisriese“ weder mit gefrorenem Wasser noch mit eisiger Kälte zu tun. Vielmehr rührt sie daher, dass seine Gattung im Gegensatz zu den Gasriesen Jupiter und Saturn nicht primär aus Wasserstoff- und Helium-Gas besteht, sondern im Inneren sehr viel Wasser, Ammoniak und Methan enthält. Diese Stoffe nennt der Astronom „Eise“ – auch wenn sie in Uranus alles andere als eisig sind, sondern unter extremen Druck- und Hitzeverhältnissen in einer Suppe seltsamer Aggregatzustände vorkommen.

Von alledem ist bei einem Blick durchs Okular natürlich nichts zu sehen. Dennoch war es ähnlich wie bei Jupiter eine besondere Erfahrung, das winzige Planetenscheibchen als solches zu sehen. Tatsächlich habe ich in diesem Januar das erste Mal in meinem Leben einen Planeten jenseits des Saturn beobachtet!

Für die Fotografie ist der Uranus nun aber wirklich nicht tauglich – zumindest nicht mit meiner Ausrüstung:

Mehr als ein waberndes Etwas ist nicht zu erkennen. Auffällig ist allenfalls die grünliche Färbung – und selbst die könnte noch vom schlechten Weißabgleich herrühren…

Am späten Nachmittag des 19. Januar sah es nicht gerade nach einer astronomietauglichen Nacht im Siegerland aus – wie am Vortag hielt sich zäher Hochnebel vor der eigentlich versprochenen Sonne. Doch pünktlich zur Dämmerung klarte es auf. So nahm ich mir etwas vor, was ich in vier Jahrzehnten Liebhaberastronomie noch nie geschafft hatte: einen Planeten jenseits des Saturn zu sehen. Und tatsächlich habe ich den hoch im Süden stehenden Uranus beobachtet – doch das ist eine andere Geschichte und soll ein andermal erzählt werden.

Ferner wollte ich die Messier-Galerie um M1, den Krebsnebel im Stier, erweitern. Mittlerweile war es dem Steuerungslaptop aber wohl zu kalt geworden, so dass der Akku trotz Netzstrom entleert war. Und M1 verschwand langsam aus dem eingeschränkten Sichtfenster des Balkons. Aber auch das ist eine andere Geschichte und soll ein andermal erzählt werden.

Was hier erzählt werden soll, ist die Geschichte der wohl hellsten Polarlichter über Mitteleuropa im aktuellen Sonnenzyklus. Mitbekommen habe ich davon erst gegen 22:30 Uhr, und die ersten Sichtungen im AKM-Forum sprachen von „schwach visuell“. Ein Sternfreund schickte eine WhatsApp mit beeindruckenden Fotos. Da muss ich wohl noch mal raus! Vom Balkon aus sieht es allerdings nach aufziehender Bewölkung aus – doch halt: Das sind keine Wolken! Das ist Polarlicht! Und zwar nicht schwach visuell, sondern extrem hell!!!

Schnell raus vor die Tür – und hier zeigen sich jetzt, inmitten der Lichtverschmutzung, über dem Stadtzentrum von Siegen, ohne nennenswerte Dunkeladaption, beeindruckende farbige Lichter am Himmel. Der gesamte Nordhimmel glüht in einem schimmernden Rot. Das ist nochmal anders als im Mai 2024 – und auch anders als letztes Jahr in Norwegen.

Nun brauche ich aber dringend freiere Sicht, und zumindest etwas weniger Streulicht. Zu Fuß in zehn Minuten in den Stadtwald oder mit dem Auto in zwanzig Minuten in die Dunkelheit nördlich der Stadt? Ich entscheide mich für Letzteres. Schnell sind noch Mütze und Kamera eingepackt. Doch schon beim Losfahren erscheint mir das rötliche Leuchten schwächer zu werden. Aus dem Auto heraus lässt sich nichts mehr wahrnehmen. Angekommen an der Breitenbachtalsperre stelle ich fest, dass ich hier nicht der einzige Polarlichtjäger bin. Nur verheißen die mir teilweise bereits entgegenkommenden Grüppchen nichts Gutes.

In der Tat: Die ganz große Show habe ich verpasst. Zwar scheint noch wunderschönes fotografisches Polarlicht über dem gefrorenen Stausee, doch kein Vergleich mit dem Zauber, der sich eine Stunde zuvor hier zugetragen haben muss. Immerhin: Nach etwas Dunkeladaption und bei leicht aufflackernder Aktivität lässt sich auch visuell ein rotes Glimmen in der Himmelsregion um den tiefstehenden Großen Wagen ausmachen – wie wenn ein Windhauch die Glut eines abgebrannten Feuers noch einmal anfacht.

Auch ein paar Tage nach diesen Ereignissen habe ich meine Gefühlswelt noch nicht ganz geordnet. Ist das Glas halb leer oder halb voll? Ich habe die extrem hellen Polarlichter gesehen, habe mich erinnert gefühlt an den Oktober 2003, den zutiefst beeindruckenden Anblick eines rotglühenden, ja, brennenden Himmels – etwas, das ich bei meinen bisherigen Sichtungen in diesem Zyklus vermisst habe. Und doch habe ich sie nur verschleiert durch das Licht von Straßenlaternen und Stadtbeleuchtung gesehen. Hätte diese Schönheit nicht noch ein wenig verweilen können…?

Hesse lehrt uns, wie wir verstehen, was der Wind in Sand geschrieben, und dass wir ja wissen,

Daß das Schöne und Berückende
Nur ein Hauch und Schauer sei,
Daß das Köstliche, Entzückende,
Holde ohne Dauer sei.

Aber eine halbe Stunde länger hätte es schon noch gehen können!

Es ist die Zeit der kalten Winternächte, die – so sie klar sind – mit dem schönsten Sternenhimmel des Jahres aufwarten. Im „Wintersechseck“ der hellsten Sterne finden sich etliche Deep-Sky-Objekte, zu deren bekanntesten zweifelsohne die Plejaden und der Orionnebel gehören. Beide sind bereits mit bloßem Auge sichtbar, im Feldstecher oder kleinen Teleskop beeindruckende Objekte und auch mit bescheidenen Mitteln der Astrofotografie zugänglich. In einer langen mondlosen Nacht richtete ich vom Siegener Südostbalkon aus den Apo auf die Plejaden und anschließend den Newton auf den Orionnebel, beide Instrumente jeweils mit der Astrokamera zum Photonensammeln bestückt.

Die Plejaden, im Messier-Katalog unter der Nummer 45 verzeichnet, sind ein offener Sternhaufen von etlichen hundert Sternen in einer Entfernung von etwa 400 Lichtjahren. Die hellsten Sterne stellen in der griechische Mythologie die sieben Töchter des Atlas – daher auch die alternative Bezeichnung „Siebengestirn“ – samt ihrem Vater und ihrer Mutter Pleione dar. Die markante Form ähnelt einer Miniaturausgabe des Sternbilds des Großen Wagen, weshalb die Plejaden manchmal mit dem Kleinen Wagen verwechselt werden. Letzterer ist aber deutlich ausgedehnter und unscheinbarer. Das Foto enthüllt einen bläulichen Reflexionsnebel – hier wird interstellarer Staub von den Sternen angestrahlt, ohne selbst Licht auszusenden.

Der Orionnebel M 42 ist hingegen ein selbstleuchtender Emissionsnebel, der überwiegend aus Wasserstoff besteht. Ein heißer Stern im Zentrum ionisiert das Gas und regt es so zum Strahlen an. In den äußeren Gebieten dominiert rotes H-alpha-Licht, weiter innen leuchtet auch Sauerstoff in der O-III-Linie. Und ein wenig bläulich schimmernden Staub gibt es auch noch. Die Himmelsregion gilt als Sternentstehungsgebiet, in dem regelmäßig neue Sterne „geboren“ werden (indem ein Teil des Gases so weit kollabiert, dass in seinem Inneren die Kernfusion zündet) – etwa eine neue Sonne in zehntausend Jahren.

Zugegeben, etwas aufmerksamkeitsheischend, oder wie die Digital Natives sagen würden, „Clickbait“. Eigentlich nennt man ihn den „Geist der Kassiopeia“, den Emissionsnebel IC 63 in der Nähe des hellen Sterns Gamma Cas. Und er erinnert tatsächlich ein wenig an ein Schlossgespenst – Charles Dickens hätte er vielleicht gefallen.

Zum Einsatz kam wieder der Dualbandfilter an der ASI ZWO hinter dem Newton, so dass ein Großteil der über 80 mal 2 Minuten gesammelten Photonen von atomarem Wasserstoff in der roten H-alpha-Linie stammt.

3I/ATLAS: Der Besucher

Minus 9 Grad zeigte das Thermometer an diesem frühen Novembermorgen. So war die Motivation zum Verlassen des warmen Bettes eher gering, auch wenn dort draußen ein Himmelsobjekt mit Seltenheitswert zu sehen sein sollte: der erst dritte jemals entdeckte interstellare Komet 3I/ATLAS. Aber es gilt die alte Weisheit: If you are not going outside, you are not going to photograph it!

So mache ich mich mit der mobilen Ausrüstung auf den Weg zur Trupbacher Heide. Und diesmal funktioniert alles tadellos, so dass kurz vor Beginn der astronomischen Dämmerung eine Aufnahmenserie gelingt:

Der Besucher aus einem fernen, unbekannten Sonnensystem kommt mit diffuser, leicht grünlicher Koma daher. Ein Schweif ist auf dem Foto leider nicht auszumachen. Oben im Bild ist die Galaxie NGC 4454 mit 12,7 mag zu sehen. Der interstellare Komet erscheint nur wenig schwächer als der hellste Stern im Bildausschnitt und dürfte bei 9-10 mag liegen – weit heller als die kühnsten Prognosen nach seiner Entdeckung im Sommer.

Etwa in der Bildmitte erkennt man bei näherem Hinsehen eine Flugzeugspur – oder ist 3I/ATLAS etwa doch ein außerirdisches Raumschiff, das gerade eine Flotte von Sonden ausgesetzt hat…?

C/2025 K1 (ATLAS): Der Zerbrochene

Der vorerst letzte Teil dieser Kometenserie beginnt mit einem weiteren Eintrag im Pannen-Almanach – der mehr und mehr zu einer Chronik des Dilettantismus wird: Beim Versuch, vor der Beobachtung von 3I/ATLAS noch ein paar Bilder von seinem Namensvetter C/2025 K1 aufzunehmen, vergesse ich nach dem Fokussieren, die Bahtinov-Maske zu entfernen…

So rücke ich dem Schweifstern in der folgenden Nacht erneut zu Leibe – diesmal vom heimischen Balkon aus mit Newton, Astrokamera und Guiding. 120 Frames à 30 Sekunden ergeben gestackt mit Astro Pixel Processor eine ansehnliche Erscheinung:

Der Komet macht in der Szene seit etwa zwei Wochen von sich reden, da sein Kern in mehrere Bruchstücke zerfallen ist. Beim Hineinzoomen sind die Fragmente auch auf meinem Bild zu erkennen:

Während Fragment C noch gut zu sehen ist, ist das zwölf Tage zuvor als erstes abgebrochene Stück B nahezu vollständig zerbröselt und nur noch als Ausbuchtung im Schweif zu erahnen.

Der Komet befindet sich derzeit noch relativ nahe der Erde – in etwa halber Sonnenentfernung – und ist hoch oben am nördlichen Firmament zu sehen. Er rast mit etwa 30-40 km pro Sekunde durch das Sonnensystem, wodurch er an unserem Himmel pro Tag gut und gerne zehn Vollmondbreiten zurücklegt. Diese hohe Eigenbewegung ist im nachfolgenden Zeitraffer dokumentiert.

Das Video zeigt die 120 weitgehend unbearbeiteten Einzelbilder einer Stunde mit 300facher Geschwindigkeit. Der Bildausschnitt hat in etwa Vollmonddurchmesser.

(Das obige Bild ist auf den Kometen „registriert“, weshalb sich dessen Bewegung in den Strichspuren der Sterne widerspiegelt.)

Update vom 23.12.2025

Mittlerweile hat sich 3I/ATLAS weiter von der Sonne entfernt – was ihn einerseits lichtschwächer werden lässt, andererseits eine Beobachtung vom heimischen Balkon ermöglicht. Meine Hoffnung, ihn bei 11 bis 12 mag noch einmal visuell zu sehen, hat sich leider nicht erfüllt. Gleichwohl war es eine bemerkenswerte Erfahrung, mal wieder intensiv durch ein Okular zu blicken und Sternenlicht „live“ zu sehen anstatt lediglich auf einem Bildschirm zu betrachten.

Natürlich sind moderne CMOS-Sensoren dem menschlichen Auge weit überlegen. Die Astrokamera hinter dem Newton konnte ein schönes Abbild des Besuchers samt Schweif einfangen:

Was im allgemeinen Sprachgebrauch einen Zustand andauernder Bewusstlosigkeit bezeichnet und der Altlateiner mit „Haupthaar“ übersetzen würde, steht in der Astronomie einerseits für die nebulöse Hülle eines Kometen, andererseits für einen Abbildungsfehler in der verwendeten Optik. Mein Ziel war Ersteres – was ich bekam, Letzteres.

Aber der Reihe nach: Da stand er also, der neue 80mm-Apo „TS Photoline“ auf einer Skywatcher GTI, und wartete auf sein First Light. Diese mobile Ausrüstung sollte in Kombination mit der Canon 6D DSLR wieder halbwegs niederschwellig Expeditionen „ins Feld“ ermöglichen, was für das Newton-Setup mit HEQ5, Astrokamera, hierfür benötigtem Steuerungs-Laptop samt Stromversorgung etc. schon lange nicht mehr zutrifft. Die Trockenübungen im Wohnzimmer liefen soweit gut, und die Steuerung der Montierung über Handy-App via Bluetooth ist einigermaßen komfortabel. Nach kurzer Irritation ließ sich dann auch der Bildfeldkorrektor anschrauben, nachdem ich neben den in der Anleitung beschriebenen drei Madenschrauben drei weitere winzige Inbusschrauben gefunden und gelöst hatte. Ziel der ersten Expedition sollten die beiden Kometen sein, die im Oktober/November aussichtsreich am Abendhimmel standen: C/2025 A6 (Lemmon) sowie C/2025 R2 (SWAN).

So mache ich mich auf den Weg zu meinem altbewährten Beobachtungsplatz oberhalb von Salchendorf. Hier gibt es nun allerdings ein Durchfahrtsverbot. Ist das neu oder habe ich das früher schlichtweg ignoriert? Da ich ohnehin als Alternative die Haincher Höhe antesten wollte, verlege ich kurzerhand dorthin. Hier ist es passabel, aber nicht wirklich gut – die Ausrüstung muss auf dem Feldweg aufgebaut werden und einige Bäume stören die Rundumsicht. Aber der Südwesthorizont ist hinreichend frei, so dass der tiefstehende und recht helle Lemmon schnell gefunden ist – an dieser Stelle ist der GTI und der SynScan-App ein Lob zu zollen, da Poljustierung, 1-Stern-Ausrichtung und Anfahren des Kometen benutzerfreundlich und problemlos funktionieren. Lemmon erscheint mit passablem Schweif im Sucher der Kamera und wird mit einer kurzen Belichtungsserie auf dem Chip der Canon festgehalten, bevor die Montierung dann als nächstes Objekt SWAN ansteuern soll. Nun zeigen sich allerdings Probleme. Der Komet, drei Größenklassen schwächer als sein Artgenosse, ist im (dummerweise nicht schwenkbaren) Display der Canon 6D nicht auszumachen. Überhaupt sieht das Bild seltsam aus, mit selbst im Mini-Display erkennbaren gewaltigen Verzerrungen. Im Feld finde ich an diesem Abend keine Lösung.

Diese ergibt sich dann nach einigem Probieren am nächsten Tag: Ich hatte es tatsächlich geschafft, den Bildfeldkorrektor falsch herum anzuschrauben… Anstatt den Abbildungsfehler zu korrigieren, hat er ihn damit verstärkt. Somit gab es auf den Bildern zwar Koma, nicht aber die des Kometen, sondern in Form eines üblen Bildfehlers, der die Aufnahmen unbrauchbar machte.

Diese Schmach wollte ich nun nicht auf mir sitzen lassen. Als sich die nächste Beobachtungsgelegenheit ergab, stand Lemmon jedoch bereits zu weit südlich am Horizont. SWAN sollte hingegen gut sichtbar sein, wenn auch seine Helligkeit weiter abgenommen hatte. Diesmal suchte und fand ich einen Beobachtungsstandort in der Nähe der Trupbacher Heide – gut erreichbar, perfekte Rundumsicht, durch die Nähe zu Siegen und Freudenberg allerdings schon noch recht lichtverschmutzt.

Tja, was soll ich sagen? Ich habe ihn nicht gefunden. Warum, ist mir unklar. Die Comet Observatory Database listet weiterhin Beobachtungen mit Helligkeit und Komadurchmesser auf, mit denen er eigentlich locker auf den Bildern zu sehen sein müsste. Die Positionierung der GTI sah mit anderen Testobjekten auch weiterhin (sehr) gut aus. Stimmt die Ephemeride in der SynScan-App möglicherweise nicht? Für weitere Recherchen fehlt mir die Muße, und so werde ich es wohl nie herausfinden.

Zum Glück sind wir derzeit recht reich mit Kometen der Mittelklasse gesegnet. Mit einer scheinbaren Helligkeit von 9 bis 10 mag strebt C/2025 T1 (ATLAS) seinem Perihel entgegen. Hoch im Herkules stehend, sollte er auch gut sichtbar sein. Und hier fand ich nun endlich die ersehnte Koma – wenngleich der Komet insgesamt unspektakulär daherkommt und auf meinem insgesamt 4 Minuten belichteten Bild kein Schweif auszumachen ist:

In Amateurastronomenkreisen erzählt man sich derzeit Wunderdinge über die seit einigen Jahren verfügbaren Duo-Schmalbandfilter, mit denen Astrofotografen inmitten von Berlin Ergebnisse erzielen, wie sie sonst nur unter dunklem Landhimmel möglich erschienen. Sie lassen – und das ist der Clou – gleichzeitig und ausschließlich das rote Emissionslicht von atomarem Wasserstoff (H-alpha) sowie das grün-türkisfarbene Licht von zweifach ionisiertem Sauerstoff (O-III) durch. Etliche Nebel da draußen emittieren genau diese Wellenlängen, so dass ihr Licht in Gänze den Kamerachip erreicht – nicht aber das allermeiste Streu- und Störlicht aus irdischen Quellen.

Meine Wahl fiel auf den L-eNhance von Optolong. Im Vergleich zum L-eXtreme hat er eine etwas größere Bandbreite und nimmt auch noch die neben O-III liegende H-beta-Linie mit, was manche als Nachteil empfinden. Ein Testbericht im Astrotreff zeigt aber keine nennenswerten Unterschiede, und so überwiegen für mich die Vorteile: mehr Licht auf dem Nachführchip der ASI ZWO Duo, günstigerer Preis, vielleicht etwas bessere Farben der im Kontinuum strahlenden Sterne – und ich bin ja kein Profiastronom, der O-III und H-beta trennen müsste.

Mit diesem Teil richtete ich einmal mehr mein Instrumentarium auf den in Nachbarschaft des offenen Haufens M 52 liegenden Blasennebel (NGC 7635):

Im Gegensatz zum letztjährigen Versuch mit der DSLR zeigt sich nun eine ausgedehnte rote H-alpha-Region. Ein näherer Blick auf den Blasennebel:

Hier ein Vergleich der beiden Wellenlängen in der monochromen unbearbeiteten Fassung (H-alpha links, O-III rechts):

In den ausgedehnten Wolken leuchtet kein Sauerstoff (rechts), bis auf den Blasennebel selbst. (Und, ja – ein Großteil davon dürfte auch noch H-beta sein.)

Splitter:

• Unkenrufen zum Trotz lässt der Filter genügend Licht durch, um die Nachführung mit dem Duo-Chip der ASI ZWO 2600 und PHD2 problemlos zu ermöglichen. Gut – wir sind bei dem Objekt in der Milchstraße, aber ich bin zuversichtlich, auch in leereren Gefilden adäquate Nachführsterne zu finden.
• Das Phänomen der „Zigarrensterne“ war zumindest teilweise auf den T2-Adapter im Komakorrektor zurückzuführen, der dem Nachführchip die Sicht behinderte, so dass dieser nur einen Teil der Öffnung sah. Das Ding kann man natürlich abschrauben, aber ganz obstruktionsfrei wird es nicht. Hier liegen dann wohl doch Einschränkungen im optischen Setup.
• Ob das der Grund dafür ist, dass das Guiding ein paar Aussetzer hatte? Bei näherer Betrachtung fallen auf dem Bild schon die eierförmigen Sterne auf. Am nächsten Tag lief es aber problemlos.
• Dieser brachte dann einen neuen Eintrag im Pannen-Almanach: In meinem mobilen Aufbau mache ich das Alignment mit Cartes du Ciel nur rudimentär. Beim Schwenk des Teleskops verwechsele ich dann offenbar Gamma Cas mit einem Nachbarstern. So verfehle ich den „Geist der Kassiopeia“ auf meinen Fotos. Das wäre mir früher mit manuellem Star-Hopping nicht passiert…
• Die „Arbeitszeit“ auf meinem Laptop ist jetzt von 18 bis 6 Uhr, innerhalb derer doch bitte keine Windows-Updates durchgeführt werden mögen.
• Auf der To-Do-Liste steht weiterhin die Rest-Koma in den Rändern der Bilder. Es sieht jetzt symmetrisch (schlecht) aus, so dass Verkippung wohl als Grund ausscheidet. Möglicherweise muss ich den Arbeitsabstand des Komakorrektors mal testen.

Wenn mal gerade nichts Wichtigeres passiert, kramen die populären Medien alte Mondbezeichnungen hervor, die als besonders spektakulär verkauft werden sollen – es gibt den Erdbeermond und den Wolfsmond, den Heumond und den Honigmond, und natürlich den immer wieder bemühten Supermond. Kaum eine Berichterstattung über eine totale Mondfinsternis kommt heutzutage ohne den reißerischen und phänomenologisch weitgehend unpassenden Begriff des „Blutmonds“ aus. Für mich sollte der verfinsterte Vollmond des 7. September hingegen eher als Mückenmond in Erinnerung bleiben.

In Mitteleuropa ging der Mond an diesem Abend bereits total verfinstert auf, um nach etwa einer Stunde aus dem Kernschatten der Erde zu treten. Eine frühe Sichtung würde unter diesen Umständen unmittelbar nach Sonnenuntergang tief am Horizont schwierig und unspektakulär werden, was in der medialen Einstimmung geflissentlich ausgeklammert wurde. Anstelle einer „glühend roten Kugel“ war zunächst mit nicht viel mehr als einer schemenhaften, eher gräulich-rostfarbenen Scheibe zu rechnen.

Ich hatte mir einmal mehr die Obernautalsperre als Beobachtungsstandort ausgewählt. Dass diese an einem warmen Sonntagabend kurz vor Sonnenuntergang noch gut besucht war, konnte erwartet werden. Nicht erwartet hatte ich hingegen, dass der Weg zu meinem etwas abseits gelegenen Wunschstandort durch einen Bauzaun unpassierbar war. Der Ausweichplan führte mich auf den Damm der Talsperre – hier war allerdings an einen Aufbau des Instrumentariums nicht zu denken, da sich auf der ganzen Länge des Damms Myriaden von Mücken formiert hatten, um ihr Revier gegen eindringende Amateurastronomen zu verteidigen. Als solcher hat man ja bei Dunkelheit und Kälte mit mancherlei Unbill zu kämpfen – Mücken zählten bisher nicht dazu.

Die Flucht in etwas höher gelegene Gefilde brachte zwar Linderung, allerdings fand sich hier kein Platz mit halbwegs freier Sicht Richtung Osten. Mittlerweile musste der Mond auch bereits über dem Horizont stehen – mit ihm taten dies aber auch recht dichte Schleierwolken, die eine frühe Sichtung ohnehin aussichtslos erscheinen ließen.

Ich wage die Rückkehr zum Damm. Der inzwischen erfolgte Untergang der Sonne und ein leicht aufkommender Wind dämpfen die Tanzeslust der Mücken doch erheblich. Als größerer Plagegeist entpuppt sich nun eine Siegerländerin, die sich die Obernau für ein abendliches Telefonat auserwählt hat und dieses in einer Lautstärke führt, dass ein Stenograph auf der anderen Seite des Damms das Gespräch hätte mühelos protokollieren können.

Gegen 20:45 Uhr und damit knapp zehn Minuten vor Ende der totalen Phase gelingt die erste visuelle Sichtung des Mondes. Wie erwartet erscheint er in einem fahlen Grau mit nur leicht angedeuteter rötlicher Färbung. Fast gleichzeitig passiert die stimmgewaltige Dame meine Position und berichtet live („hier steht einer mit Stativ“), wohingegen sie das Himmelsschauspiel mit finaler Enttäuschung abtut („man sieht nichts!“).

Angesichts medial überzogener Erwartungen mag dies verständlich sein. Der tiefstehende Mond kann sich nur mühsam gegen die Schleierwolken durchsetzen. Doch arbeiten drei Faktoren für ihn: Es wird dunkler, er steigt höher, und er nähert sich dem Rand des Kernschattens. Zwei Minuten vor Austritt ergibt sich folgendes Bild:

Zu Beginn der anschließenden partiellen Phase schimmert der verfinsterte Teil des Mondes noch für eine kurze Weile in einem rötlichen Ton:

Der voll beleuchtete Teil lässt die Schleierwolken sichtbar werden, die ein eindrucksvolleres Erlebnis an diesem Abend verhinderten. Der Grad der Verfinsterung nimmt nun schnell ab, und bald wird die rötliche Farbwahrnehmung durch den immer größer werdenden sonnenbeschienenen Part des Mondes überstrahlt. Schon gut zehn Minuten nach Ende der totalen Phase gehen die Spiegelungen in der Obernau ausschließlich auf den hellen Teil zurück:

Fazit: Man will ja immer das, was man nicht hat. Aber bei minus acht Grad gibt’s wenigstens keine Mücken.